Auch wenn sie für Aussenstehende eine richtige Oma geworden war, klein und hutzelig, der Hals eine faltige Manschette, sie war noch in der Welt. Auch wenn sie Stück für Stück aus diesem Leben verschwand und zum Schluss kaum mehr fünfzig Kilogramm wog, (die zehn Kilo, die sie vorübergehend im Krankenhaus zugelegt hatte, waren im Gewebe angesammeltes Wasser, weil das Herz nicht mehr richtig pumpte), sie war noch in der Welt. Auch wenn ihre Stimme oft schwach war und ins Schlingern geriet, sie war noch in der Welt und wir hörten ihr Wort, ein leises schüss, bevor sie ein letztes Mal den Telefonhörer auflegte.
Montag, 27. Dezember.
Gegen halb elf komme ich mit dem Bus aus Gräfrath und kaufe beim Bäcker Semmel und Brötchen zum Einfrieren, wie jeden Montag. Weiter zum Supermarkt auf der Wupperstrasse, für ein paar Kleinigkeiten.
Als ich den Kannenhof runtergehe, bepackt mit zwei Tragetaschen, ist es kurz vor elf, und meine Mutter kämpft zehn Kilometer entfernt mit dem Tod. In der Lukas-Klinik, wo sie wegen eines komplizierten Beinbruchs zur Reha liegt, erleidet sie kurz hintereinander zwei Herzinfarkte, den ersten während der Arzt-Visite. Im Bett liegend läuft sie blau an, sie stöhnt und sie röchelt schwer, verliert das Bewusstsein.
Da Arzt und Schwestern im Zimmer sind, wird sie sofort reanimiert, schneller ist Erste Hilfe nicht möglich. Sie wird auf die Intensivstation gebracht, wo sie bald darauf, so die Ärztin fassungslos, von einem weiteren "Rieseninfarkt" ereilt wird.
"Sie ist uns unter den Händen weggestorben.."
Zur gleichen Zeit gehe ich den steilen Kannenhof runter, der noch nicht von Schnee und Eis geräumt ist, und da steht dieser PkW halb auf dem Gehweg. Überall ist es eng, wegen der vielen Schneehaufen, freie Parkflächen sind rar. Die Beifahrertür steht offen und ragt weit auf den Bürgersteig, ohne dass der Mann im Wagen etwas davon bemerken würde, er ist mit dem Handschuhfach beschäftigt.
Ich schlängele mich seitlich an der Tür vorbei, bleibe dabei mit dem Innenfutter der offenen Jacke hängen. Ich bin noch erhitzt vom Einkaufen und hab den Reißverschluss aufgemacht. Für einen winzigen Moment steht meine Jacke jetzt weit offen, wie ein einzelner Flügelschlag, es ist, als präsentierte ich der Welt mein Herz, groß und verwundbar, für diesen winzigen einen Augenblick.
Im Weitergehen, nachdem ich die Jacke von der Autotüre befreit habe, denk ich noch so für mich, "Himmel, was war das denn jetzt..? Das ist ja noch nie passiert", und lächle den Fahrer blöde an, der seinen Fauxpas mittlerweile bemerkt hat und mir entschuldigend zunickt.
