Junge, hat das hier eben gepöttert und geknattert, wie ein Moped, das mit zerschossenem Auspuff um die Ecke kommt.
Die Gräfin hat noch eine Dreiviertelstunde später losprusten müssen, vor lauter Vergnügen.
Sie konnte sich überhaupt nicht mehr einkriegen.
Weil ich da gerade mit meinem Bruder telefoniert hab, in der Küche, war ich irritiert.
"Wieso lachst du denn so?"
"Na.. wegen EBEN, Mann! MAAHAHAAA!!"
"Warum lacht die so?" fragte auch mein Bruder.
"Wegen unserer Darmflora", sagte ich.
Darmflora ist ja vererbbar. Trotzdem kenne ich keinen Menschen, der so scheisst wie mein Bruder. Da steht der Gestank in der Luft wie ein offener Beutel Kadavergehorsam. Das meuchelt hinterrücks.
Das ist unmenschlich.
Doch ich lenk vom Thema ab.
Von Anfang an.
Die Gräfin und ich haben zu Abend gegessen, ganz normal. Na gut, nicht ganz normal, die Gräfin hatte sich zunächst an Reibekuchen versucht, wünschte sich dann aber einen Ratgeber für Problem-Pfannen.
"Oder sehen so etwa Reibekuchen aus?!" wütete sie und warf entnervt die Brocken hin.
(Und es WAREN Brocken.)
Also gab es Tiefkühlpizza, verfeinert mit sündhaft teurem italienischen Thunfisch, Salami und Mozzarella. Dazu hat sie einen Salat gereicht, da war ein bisschen viel Zitrone dran geraten. Ein bisschen arg viel Zitrone.
Ehrlich gesagt, der Salat war eine einzige dicke Zitrone.
Es war einfach nicht ihr Tag gewesen, zum Kochen. Seltene Sache. Sehr seltene Sache.
Nach dem Essen gab es Espresso. Frau Moll lag unterm Tisch und machte uns in Winsel-Stärke 8 auf die Schokoplätzchen aufmerksam, die allmählich mal vom Tisch herunter krümeln sollten, ihrer Meinung nach in ihren Hals.
Und dann stand da noch dieses Schale Weintrauben.
So kleine unscheinbare Dinger, von denen ich eine Handvoll nach der anderen einschmiss, ohne es wirklich mitzukriegen, im Fernsehen lief die Live-Übertragung der Leichtathletik-EM.
"Na, das ist ja mal wieder typisch. Alle anderen Läufer sind super entspannt und mit Eigenurin gedopt, nur der Deutsche sieht total scheisse aus, wie die letzte Rauchschraube!" motzte ich noch, als mir plötzlich ganz anders wurde, untenrum.
Von einer Sekunde auf die andere hatte ich Ziegelsteine im Bauch, einen ganzen Koffer voll. Wie eine Art Kolik. Mir brach der Schweiss aus. Mit Mitte 40 machen einen Dinge, die man noch nie hatte und plötzlich hat, verdammt nervös.
Es rumorte im Koffer.
"Ich glaub, ich muss aufs Klo!"
Ich schlug mir den Weg fei, durch die Diele, der Hund sprang auch auf, was geht hier ab?!
Ich werf die Türe hinter mir zu, und dann sitze ich da, auf dem Klo.
Muss erst mal durchatmen, weil der Bauchschmerz nicht nachlässt.
Das tut so sauweh, ich stöhne auf.
"Alles okay?" ruft die Gräfin.
In mir arbeitet und brummt es wie in einem Trafohäuschen.
"Ich glaub, ich hab Dünnschiss!"
Dann bricht der Orkan los.
Artilleriefeuer.
Als würde ein Pfropfen abpfeifen von einer Propangasflasche. PFFARRZIIZZZ! KNATTTTTTOOGRRAD! PÖT!
Die Tür geht auf. Die Gräfin, kreidebleich.
"Was ist denn hier los?"
"TÜR ZU!!!"
Es gibt Dinge, die muss ein Mann mit sich selber regeln, ganz alleine.
Heimlich Kokain rauchen, die Nachbarin vögeln, scheissen.
Die Schüssel ist randvoll.
Ich verfalle in Panik.
"WAS IST DAS DENN??!"
Ja, was ist das denn wohl? STUHLGANG IST DAS! Schwarze Bohnensuppe, schlechtes Fleisch!
Irgendwie so was!
Ich setz mich wieder hin, weil noch eine Ladung kommt.
Es werden insgesamt vier Ladungen.
Zwischendurch, wenn der Arsch Pause macht, dringt ein gefährliches Knurren zu mir rüber.
"Frau Moll denkt, es wären Einbrecher im Bad!" ruft die Gräfin.
Ich muss ohne Ende nachspülen, ich muss das halbe Klo aufwischen, ich muss das Gelächter der Gräfin aushalten ohne mitzulachen - aber eins muss ich den Weintrauben und dem Zitrus-Salat lassen: der Koffer ist leer.
Alles hübsch in die Regale geräumt.
Wunderbar leicht fühlt sich das an.
"Nick Knatterton", stell ich mich vor, als ich in mein Zimmer zurückkehre, die Hände ein Seifenmassaker.
Die Gräfin rümpft die Nase. Frau Moll schnarcht, ein halbes Pfund Plätzchenkrümel im Barthaar.
Ich fühl mich leicht wie eine Spatzenfeder. Noch Weintrauben da?
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